O diferente...

"Ah, o diferente, esse ser especial!
Diferente não é quem pretenda ser.

Esse é um imitador do que ainda não foi imitado, nunca um ser diferente.
Diferente é quem foi dotado de alguns mais e de alguns menos em hora,

momento e lugar errados para os outros.

Que riem de inveja de não serem assim.

E de medo de não agüentar, caso um dia venham a ser.

O diferente é um ser sempre mais próximo da perfeição.
O diferente nunca é um chato.

Mas é sempre confundido por pessoas menos sensíveis e avisadas.

Supondo encontrar um chato onde está um diferente,

talentos são rechaçados; vitórias, adiadas; esperanças, mortas.
Um diferente medroso, este sim, acaba transformando-se num chato.

Chato é um diferente que não vingou.
Os diferentes muito inteligentes percebem porque os outros não os entendem.

Os diferentes raivosos acabam tendo razão sozinhos, contra o mundo inteiro.

Diferente que se preza entende o porquê de quem o agride.

Se o diferente se mediocrizar, mergulhará no complexo de inferioridade.
O diferente paga sempre o preço de estar - mesmo sem querer -

alterando algo, ameaçando rebanhos, carneiros e pastores.

O diferente suporta e digere a ira do irremediavelmente igual,

a inveja do comum, o ódio do mediano.
O verdadeiro diferente sabe que nunca tem razão,

mas que está sempre certo.
O diferente começa a sofrer cedo, já no primário,

onde os demais, de mãos dadas, e até mesmo alguns adultos, por omissão,

se unem para transformar o que é peculiaridade e potencial em aleijão e caricatura.

O que é percepção aguçada em: "Puxa, fulano, como você é complicado".

O que é o embrião de um estilo próprio em:

"Você não está vendo como todo mundo faz?"
O diferente carrega desde cedo apelidos e marcações os quais acaba incorporando.

Só os diferentes mais fortes do que o mundo se transformaram

(e se transformam) nos seus grandes modificadores.
Diferente é o que vê mais longe do que o consenso.

O que sente antes mesmo dos demais começarem a perceber.
Diferente é o que se emociona enquanto todos em torno, agridem e gargalham.
É o que engorda mais um pouco; chora onde outros xingam; estuda onde outros burram.

Quer onde outros cansam. Espera de onde já não vem.

Sonha entre realistas. Concretiza entre sonhadores.

Fala de leite em reunião de bêbados.

Cria onde o hábito rotiniza.

Sofre onde os outros ganham.
Diferente é o que fica doendo onde a alegria impera.

Aceita empregos que ninguém supõe.

Perde horas em coisas que só ele sabe importantes.

Engorda onde não deve.

Diz sempre na hora de calar.

Cala nas horas erradas.

Não desiste de lutar pela harmonia.

Fala de amor no meio da guerra.

Deixa o adversário fazer o gol, porque gosta mais de jogar do que de ganhar.
Ele aprendeu a superar riso, deboche, escárnio,

e consciência dolorosa de que a média é má porque é igual.
Os diferentes aí estão: enfermos, paralíticos, machucados, engordados,

magros demais, inteligentes em excesso, bons demais para aquele cargo,

excepcionais, narigudos, barrigudos, joelhudos, de pé grande,

de roupas erradas, cheios de espinhas, de mumunha, de malícia ou de baba.

Aí estão, doendo e doendo, mas procurando ser, conseguindo ser, sendo muito mais.
A alma dos diferentes é feita de uma luz além.

Sua estrela tem moradas deslumbrantes que eles guardam

para os pouco capazes de os sentir e entender.

Nessas moradas estão tesouros da ternura humana.

De que só os diferentes são capazes.
Não mexa com o amor de um diferente.

A menos que você seja suficientemente forte para suportá-lo depois."

Artur da Távola

Pensamentos de Drummond

Tela de Frederick Edwin Church

"Definitivo, como tudo o que é simples. Nossa dor não advém das coisas vividas, mas das coisas que foram sonhadas e não se cumpriram. Por que sofremos tanto por amor? O certo seria a gente não sofrer, apenas agradecer por termos conhecido uma pessoa tão bacana, que gerou em nós um sentimento intenso e que nos fez companhia por um tempo razoável, um tempo feliz. Sofremos por quê? Porque automaticamente esquecemos o que foi desfrutado e passamos a sofrer pelas nossas projeções irrealizadas, por todas as cidades que gostaríamos de ter conhecido ao lado do nosso amor e não conhecemos, por todos os filhos que gostaríamos de ter tido junto e não tivemos, por todos os shows e livros e silêncios que gostaríamos de ter compartilhado, e não compartilhamos. Por todos os beijos cancelados, pela eternidade. Sofremos não porque nosso trabalho é desgastante e paga pouco, mas por todas as horas livres que deixamos de ter para ir ao cinema, para conversar com um amigo, para nadar, para namorar. Sofremos não porque nossa mãe é impaciente conosco, mas por todos os momentos em que poderíamos estar confidenciando a ela nossas mais profundas angústias se ela estivesse interessada em nos compreender. Sofremos não porque nosso time perdeu, mas pela euforia sufocada. Sofremos não porque envelhecemos, mas porque o futuro está sendo confiscado de nós, impedindo assim que mil aventuras nos aconteçam, todas aquelas com as quais sonhamos e nunca chegamos a experimentar. Como aliviar a dor do que não foi vivido? A resposta é simples como um verso: Se iludindo menos e vivendo mais!!! A cada dia que vivo, mais me convenço de que o desperdício da vida está no amor que não damos, nas forças que não usamos, na prudência egoísta que nada arrisca, e que, esquivando-se do sofrimento, perdemos também a felicidade. A dor é inevitável. O sofrimento é opcional."

Carlos Drummond de Andrade

As Meninas

As Meninas - Velásquez

Uma das minhas telas prediletas!!! É fantástico não só os detalhes como a precisão de Velasquez nesta obra...a perfeita distribuição de luz e sombra.....uma nitidez fora do comum ....A obra está sendo pintada por ele....ele olha para seu modelo...seremos nós o seu modelo, já que ao admirar a tela nos colocamos diante do seu olhar artistico?.... mas se observarem bem há quadros no fundo, serão simples quadros ou há algo distinto ....o que se revela? Há realmente um modelo?Ou modelos?.... Uma crítica fantástica sobre esta tela foi escrita por Foucoult, aos interassado , é uma pedida e tanto!!!
Até mais,
Maíra Motta